Detenerme
sobre la lágrima afinada,
La que no calla
y se suelta.
Detenerme
en el espacio que ocurre
y preguntarme como la última
vez:
¿Qué estoy siendo?
Detenerme
en el filo que generan las palabras,
Ser cuchillo y hoja
Que cae.
Así brotar y ser planta,
Enredadera.
Detenerme
y seguir hasta configurar la pregunta precisa.
Construir lo deconstruible,
Y ser el tiempo
que me dispongo atravesar,
Mito o razón,
Emoción.
Detenerme
y dejar de detenerme
para darle sentido
al
absurdo de sentirme
infinita siendo humana.
Detenerme
a pensar la muerte,
aunque me distraiga la
vida.
Seguir deteniéndome
para
nunca encontrar respuestas,
De un tiempo
que está siendo quien soy,
Contradicción, devenir, floración.
Constanza Llopart
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