distancia animal

Lunes

y llueve.

Lejos de Tilo y Chiqui.

En cuarentena,

Pesa.

Pesa, como esta lluvia

Vertical,

de las siete de la tarde.

Donde el cuerpo

se inclina mas a la cama,

que al escritorio.

Escribir en la cama,

Aliviana.

Como las gotas, 

sobre el balcón.

Escribir es,

la única tarea

liberadora.

Constanza Llopart

Imagen de un sueño

A veces
No alcanza
Con romper,
Siento destruir.
La coraza de la razón.
La jaula del ser.
Abrirme,
Salirme,
Por ese paisaje
De árboles ,al fondo.
Cayendo el atardecer
Y mi cuerpo,
remontando vuelo
Como aquel Pajaro
que al morir,
Sueño ser.

Constanza Llopart 

Como un Juego

Tengo
todas las horas
disponibles.
Mientras
 lleno
el vaso con agua,
las semillas
de limón
suben,
bajan y
otras en el fondo,
bien en  el fondo.
¿Te encontraste alguna vez tan profundo?.


Ahora,
tengo
todas las horas
disponibles.
casi
como un reloj
sin pilas,
sobre la biblioteca,
 y la luz solar
va indicando la hora del día.
¿Que es lo que te mantiene tan viva?.

Por fin
Tengo
todas las horas
disponibles.
para deshacer
y volver
a escribir
esta "poesía".
Quizás,
sea solo estar,
en el profundo
juego
de la existencia
luz,
sombra,
oscuridad,
palabra.

         Constanza Llopart

PARA NO NAUFRAGAR

Hay un ocaso
sobre aquel horizonte,
es la última
luz solar
sobre la tierra.

¿Con quien vas hacer el camino?
¿Donde vas a poner tu acento?

Estar perdidos
pero atentos.
navegar,
puede ser la vida.

Constanza Llopart 

La casa me ha absorbido

En la televisión dicen,
dicen lo que tenemos que hacer,
que comer
como comer,
nos dan tips
de todo tipo,
limpieza,
convivencia,
gimnasia.

Desde el trabajo
nos dicen
que hacer
como armar tareas
como corregir
que nueva propuesta "innovadora" enviar a nuestros alumnos.

hoy me levante
pensando
en hacer
todo lo que la televisión
me dice que tengo que hacer
pero
mientras del jardín
me llaman,
son los pájaros
que van y vienen
y yo transplanto las plantas
que deje hace unos meses
por  otra cosa.
hoy que tengo tiempo,
pensé.

pero desde la habitación
la ropa se ha transformado
en montaña.
el placard, todo temido
se ajusta, se aprieta
para que no entre
ni una media, ni una camisa mas,
a gritos, pide un poco de orden.
y que decir de la cocina,
esos tupper apilados
que ya te olvidaste para que servían
la cosita del cosito
que guardaste si por las dudas
y no sabes porque,
por ese "algún día".
Ni que hablar de la biblioteca
papeles, libros,fotos
por alli, por allá,
ya no hay ni lugar para una lapicera.

pero...hoy que "tengo tiempo"
estoy en casa
y con todo
lo que la televisión me dice
 que tengo que hacer,
La casa me ha absorbido.

Constanza Llopart 

Es posible

Es posible
Que ya no entres a mi casa,
Que ya no te nombre,
Que ya no te sueñe.

Es posible,
Que ni una palabra más
Te escribiré,
Ni dejaré un hueco
Para que aparezcas
De la forma que sea.

Te he dicho
Todas las palabras
Posibles,
Que durante  un tiempo
no te dije,
La que más quise.

No podia,
Eso es posible.
El dolor inundaba
Bailaba, mis dias.
Hasta que entraste
En mi casa
Y ahí me juré
Y conjure
Que seria el último día.

No me escribiste  una palabra
Me enviaste una canción
Me reí,
Temble,
Busque la letra
Porque siempre busco el significado de casi todo,
Te respondí,
Si,
Con la letra que vos me mandaste
Y al fin,
Me liberé,
Es posible, me dije una mil veces.
No me moleste más, te escribí.

Es posible,
Me volví a decir,
Para recordarme,
Y sacarte para siempre
De mi casa.

Constanza Llopart 

                       

A MI JUEGO ME LLAMARON

Como un espejo

 o un charco de agua en el barro,

Escribir 

tiene esas metáforas 

que acontecen 

cuando no esperas, al tiempo.

Caminar 

se parece a escribir,

Encontrarse a cada paso 

la realidad.

Escribir puede ser 

un martillo a la terquedad, 

un abismo a la verdad.

Escribir 

no es un acto individual.

La palabra busca 

liberarse 

de quien la sienta, 

para que otros la hagan propia 

cuando les resuena el eco

 de lo que se dice.

Escribir 

no es apropiarse de la rima

 o de la prosa, 

es dejarse escribir 

por lo que se piensa.

Ya el pájaro no pertenece a la jaula de la Razón.

Escribir 

es desmontarse 

de uno mismo, 

para desapropiarse de su pensamiento

 dejando una grieta

para que otros ardan

 el sentido de lo que uno “cree” que dice.

Escribir no es un acto individual.

Ya el pájaro no pertenece a la jaula de la Razón.

Constanza Llopart

Mujer pintura

Una mujer se mira 

al espejo 

desde su cama.

Un dolor inmenso 

le paraliza su cuerpo, 

pero no su alma.

el presente, se refleja.

mirarse a sí misma,

 para renacer

y ser pintura.

Una mujer florida,

de faldas rojas,

 de cejas anchas.

¿Cuanto puede su dolor?

Constanza Llopart

La danza del tiempo

y ahí lo ves
marcando el compás
de lo cotidiano.
y vos acá
sin entregarte
siendo guerrero,
guerrera
de un reloj
que nos interpela.

ahí va de nuevo
el tiempo
que todo lo siembra
con el agua
y el aire
de la mano,
danzando
esta luna llena.

¿cual es el paso que sigue?
le pregunta un tiempo a otro.
el reloj que quiere imponer su mecánica,
y la naturaleza
que no para
de pararnos.

y ahí estas vos,
(nosotros),
reinventando
esta danza
del tiempo.

Constanza Llopart 

espontaneas III

Ø¿Qué hay detrás del sol?

¿Un horizonte de espera?

¿Un trazo sin marcar?

¿Qué garabato esconde el presente?

Lo efímero ¿ donde acontece?.

El tiempo

La luz

Las sombras en plural

Las de adentro mío 

y las de la ciudad.

El ser humana….

un rato en el balcón

Jugando con el ocaso,

 sintiendo nuevas formas, 

disolviendo los dogmas, mirando hacia el sur.

Constanza Llopart

espontanea II

  Tiempo del presente

´¿Cuál es tu tarea?

Ocaso del dolor.

Constanza Llopart

espontanea I

  Lo que arde 

      y es rizoma

del suelo al cielo

adentro tierra.

Muy allá divino, 

muy acá humano.

De abajo horizonte, 

de arriba una duda.

El espacio, existencia

Del tiempo efímero.

Constanza Llopart

24/1

Como si la hierba se levantase

Después de una fuerte tormenta.

Brota en el suelo

Para salir 

de la tierra.

Florece y da color.

La tierra paciente 

espera el momento

La flor se abre al mundo

 y solo cumple.

Constanza Llopart

Palabras existencias

Palabras apretadas en papeles, servilletas,

Palabras apiladas como edificios, frías, distantes, cerradas,

Palabras disueltas como en un charco de barro, entre mezcladas, como renacuajos,

Palabras ahogadas en un vaso de agua.

Palabras asfixiadas, de  no poder decir,

Palabras cansadas, como cuerpos que caen, que sostienen lo insostenible.

Palabras vacías, artificiales como promesas,

Palabras de vidrio, hirientes, cortantes,

Palabras abrumadoras, en humo, en partes.

Palabras intuitivas, en cartas, sobres viejos,

Palabras reflejos, en espejos olvidados con polvo,

Palabras enfrascadas, contenidas, sometidas.

Palabras semillas,

Palabras músicas,

Palabras artes,

No hay aquí misterios, palabras cercanas y claras,

Palabras sinceras, abrazantes.

Constanza Llopart 

Instante al conciliar el sueño I

La escritura

me atraviesa el cuerpo

El cuerpo 

se vuelve texto

De lo que fui y soy.

Y así 

aun en el instante incierto

De un presente,

 la certeza entre la vida y la muerte

Se vuelve fuego 

y ceniza 

de no saber qué puede pasar mañana.

Constanza Llopart 

Después que importa del después III

Detenerme 

sobre la lágrima afinada,

La que no calla 

y se suelta.

Detenerme 

en el espacio que ocurre 

y preguntarme como la última vez:

¿Qué estoy siendo?

Detenerme 

en el filo que generan las palabras,

Ser cuchillo y hoja

Que cae.

Así brotar y ser planta,

Enredadera.

Detenerme 

y seguir hasta configurar la pregunta precisa.

Construir lo deconstruible,

Y ser el tiempo 

que me dispongo atravesar,

Mito o razón,

Emoción.

Detenerme 

y dejar de detenerme 

para darle sentido 

al absurdo de sentirme 

infinita siendo humana.

Detenerme 

a pensar la muerte, 

aunque me distraiga la vida.

Seguir deteniéndome 

para  nunca encontrar respuestas,

De un tiempo 

que está siendo quien soy,

Contradicción, devenir, floración.

Constanza Llopart

Después que importa del después II

Hay un infinito 

que se detiene

Con el cuerpo,

Quizás con el afuera.

Hay otro infinito que avanza, 

hacia adentro

Con el silencio

Y los ojos cerrados

El viento en la cara

O los atardeceres azules y violetas

Casi como una imagen del universo.

Y lo finito interrumpe,

Hace grietas

A la existencia que acontece 

entre pasado y futuro.

Solo el tiempo 

puede hablar con los pájaros,

Que nutren a los arboles y hacen nidos.

Vida,

Conjuro,

Brujería de abuelas,

Olores, yuyos y poesía

Donde  habita el infinito y lo finito

Lo efímero y lo eterno

Las grietas y la conjunción

El barro y las palabras 

que le dan sentido al presente.

Constanza Llopart

Después que importa del después I

Después del miedo ¿Qué viene?

¿Un abismo o una apertura?

Quizás mariposa y león

Basta de ser camello

De carga y dogmas

Filosofía y martillo

Transmutación

Amor.

Y después viene

Lo impredecible

La incertidumbre

La pregunta constante

Abrirse a ese instante

De todo lo humano

Que nos habita.

Darse el tiempo

Y ser uno mismo

¿Quién?

Quizás, Otro.

Constanza Llopart

De lo profundo adentro y afuera III

Dormir no apaga el llanto

Ni la angustia derramada

De un rato

Donde interrumpe el recuerdo

Lo no resuelto del amor.

Y aparezco en otro tiempo

El mío

Este, tan presente

Comprendiendo tu muerte

Tu paso en mi vida,

Solo un paso.

Ahí estas en otro tiempo distinto, distante

Pasado electrificado

Casi eternizante

Pero yo ya no sostengo ese instante

Guardo en mí

Los recuerdos de lo efímero.

Este tiempo

El mío,

Tan presente,

Resuelvo el rompecabezas

Que interrumpe el día

Para volver al amor de otro manera

En un tiempo futuro

Que quizás lo esté haciendo hoy

Escribiendo esto.

Constanza Llopart 

De lo profundo adentro y afuera II

Me interrumpe

De pronto

Entra como si nada

Casi en un pozo donde no podría moverme

Pero me muevo

Lloro

Porque no aguanto

La palabra trabada

La historia no contada

Secretos que se llevo la muerte

Un amor que fue tiempo, eterno

De otro tiempo efímero y compañero.

Entonces, aparezco interrumpida

Me dejo estar por el momento

Dejo ser

Dejo entrar

Todo lo que se tiene que ir

Para volver a encontrarte

Y saberte que fuiste importante

Un amor de verdad.

Sigue la tarde,

De lo profundo y hondo

Hacia el afuera

Profundo y hondo ,hacia adentro.

Me encuentro intensa

Y verdadera.

Reconstruyendo tus silencios

El instante en que me sonreías

Y aparezco interrumpida

No paralizada

Con amor para volver a salir

O bien para entrarme en mí.

Constanza Llopart

De lo profundo adentro y afuera I

Salir

Salirse hacia afuera

O quedarse en un hueco o una caverna

Que te atormenten las sombras

Y desafiarlas con atardeceres

Silencios

Casi palabras

Minúsculas

Palabras como arenas

Que se entreveran

Pero que no angustian

Saben del tiempo

De la espera

Del silencio propio

Del espacio

La coma y el punto final.

Un horizonte naranja

Aire que trae el atardecer

Para volver a salir

Y salirse de uno mismo

Para entrar a si mismo

O en otro.

Constanza Llopart

Dibujos

Antes no me podía nombrar

Dibujaba, me dibujaba

Era el único espacio

Una hoja blanca, lápices , fibras

Inventaba un mundo

Un fragmento de color

Ante la soledad

La oscuridad

La angustia

La opresión

No me veía,

Pero me dibujaba,

Como hada azul, como canción

Como duenda, como bruja

Volando, corriendo, floreciendo

Era el deseo penetrante, oculto, esperanzador

No me nombraba

Me dibujaba,

No me veía,

Me dibujada

Y me dibujaba tanto,

En este cuerpo, en mi cuerpo,

Que termine rompiendo los muros

De los celos, la manipulación, la naturalización.

Algo se dibujaba,

Se dislumbraba,

Ante tanto llanto contenido,

Ante tanta puerta cerrada,

Ante tanto olvido de mi misma,

Mi poder, mis dibujos, mis propios yoes.

Hoy me nombro, me dibujo, me veo

Me siento, una mujer empoderada.

Semilla, medicina, florida.

Le digo adiós a tanto dolor

Y me asumo caos, devenir pájaro.

Me uno a otras como yo

Y me pregunto ¿a vos también te paso?

Constanza Llopart

Después de siete años

No es fácil volver.
Volver después de estar rota
hecha pedazos.
De fragmentos doloridos,
de piezas "sin sentido".

Volver al lugar
al Todo que me significaba
lo traumático
de un tiempo que ya no existe.

Ahora con esta Nada florecida
que me abraza, vuelvo.
Entera, en mi y conmigo,
al lugar que me encuentra
al Norte
que me habita
para reescribir quien soy, hoy.

Mujer fortaleza
Mujer florida
Mujer hecha música
y territorio.
De un cuerpo propio,
entera vuelvo.
A respirar de los cerros,
y hacerme
de sus colores, mujer tierra.

Constanza Llopart

Conversaciones de verduleria

Hay mas tiempo que vida.

No puedo escapar de mi destino.

Constanza Llopart

Lo que se dice y no

El canto de la calandria

guardiana del tiempo.

Un remolino de espera

una caja de recuerdos

un dolor insostenible.

una soledad

solo

sola

una.

y ya no duele

no.

Los pájaros remontan vuelo

a otro paisaje,

nuevos misterios.

Mucha 

vida

arboles

aire

Tiempo de hoy.

Hay palabras que se quedan en la jaula

y decires que se plantan

danzan

en el barro de la enunciación.

Constanza Llopart

no es

La poesía no es
un circulo cerrado.
ni una puerta sin salida
ni un barrio privado
ni una linea recta.

Se desdibujan los lugares
y
aparecen las letras.

En la esquina del barrio
en el kiosko de la cuadra
en las conversaciones de los bares
en la parada del bondi.

Como fuego ardiente
fugaz de palabras
que aparecen
en las paredes de la ciudad,
en el caminar
en el mirar
.....como cuando dejo deslizar el lápiz
exprimiendo el sentido
de saber que estoy viva.

Abismo
fuego
poesía
espiral

Van los pájaros
habitando
las lineas
semi fusas
efímeras,
del atardecer.

Constanza Llopart

y si acaso

y si acaso
no hay preparación
hay salto
abismo
todo eso y vos
ahí,
todavía pensando que hacer.

Amar es un riesgo
Cuidado.

Hay que dar el salto,
si
para caer en si misma.

Constanza Llopart

Y sin embargo

y sin embargo
no toda agua se secó
hay en tu cuerpo una laguna
de luna
oscura, nocturna.

No necesitas luz,
de tanta oscuridad
brotaron flores naranjas.

Como pleamar, el pensar
cubre la orilla de tu mente.

¿A donde va todo tu cuerpo?
Si todo pasado es abajo
¿Donde va el agua?
Bajamar
y tu voz reluce como un faro.

Entre palabras, nada.

Constanza Llopart 

De cuarentena

SI AHORA

HAY TIEMPO

¿POR  QUE LA GENTE SIGUE TAN APURADA?

Constanza Llopart 

De cuarentena

¿QUE TAN SOLA ES LA SOLEDAD?

TE HABLA GENTE QUE NUNCA TE HABLO

EL ENCIERRO

ESCAPA A ENTRETENERSE

MIENTRAS

DEL OTRO LADO

SIGUE LA SOLEDAD

MAS SOLA QUE NUNCA.

Constanza Llopart

De cuarentena

YA NO HAY

NADA DE QUE DE ESTO SIRVA

EL DÍA NUBLADO

EL MATE FRÍO

EL SILENCIO.

NO QUIERO PENSAR

Y NO PIENSO

SIENTO EL CUERPO

AGOTADO

COMO CUAL,  TAL PENSAMIENTO

¿LA MUERTE?

¿EL AMOR?

NO QUIERO CONSEJOS

DE “EXPERTOS”

EN LEVANTAR ÁNIMOS

MI CUERPO SOPORTA

LO YA INSOPORTABLE

MI MENTE

DE LO IDEAL

A LO POSIBLE.

ME ESTIRO POR ACÁ, POR ALLÁ

TODO SILENCIO

SOLO EL TECLADO

HACIENDO CRICH.

Constanza Llopart